Flaquita y desabrida.
Tímida y con cara de antipática, como si algo la molestara todo el tiempo - existir, tal vez -.
A veces gritona, porque alzando la voz le cobraba al mundo que nadie le prestara atención, pero alarmada cuando la miraban directamente a los ojos ( ¿hace cuánto no te veían con ese amor?).
Incomoda con las preguntas directas y más contrariada con las respuestas indirectas; confusa con los silencios posteriores. Frustrada por no poder confundirlos a ellos.
Aburrida con la ceguera del mundo pero inconsciente del esfuerzo con que ella misma escondía sus tesoros.
Tantas veces ahogada porque las lágrimas que no quería mostrar le quitaban espacio para el aire que no lograba aspirar y sintiendo como si la siguiente fuera la última vez que iba a respirar.
Creyéndose antes mártir, después se sentía inútil y al final culpable.
Paciente a veces, otras desesperada por seguir sujeta al hilito ese de la esperanza.
Sin norte y sin guía, el único plan era seguir en pie.
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